без него еще слишком ранена
вся выпита и исколота
шипами-мыслями одурманена
до фильтра выкурена, изорвана.
убегала земель за тридевять
возвращалась бродить под окнами
вот бы голос услышать, как исповедь
перестать руки жечь осколками
без него еще слишком пасмурно
он любил грозу, но был лучиком
нет, ни капельки не несчастная-
улыбнусь по такому случаю
без него мне не как без воздуха,
просто воздух какой-то отравленный
мне бы мощный заряд пороха
довзорвать все что им оставлено
без него... неужели? а как это?
нет, не верю, простите, не хочется.
но зима почему-то, проклятая,
меня греет своим одиночеством...