« Пахнет осенью. Я люблю российскую осень.
Что-то необыкновенно грустное, приветливое и красивое.
Взял бы и улетел куда-нибудь вместе с журавлями».
(А. П. Чехов)
Его рассказы словно осенние листья, падают тихо, бесшумно
и остаются в глубине души – навсегда.
Читая прозу Вашу,
Я окунаюсь в грустный день,
Любимой, поздней осени печальной.
Где воздух, так прозрачен, чист и нем.
И для сравнений очень много тем:
И тесные дома, и голые деревья,
И серенькие люди под сереньким дождем.
Все неподвижно, одиноко, и бессильно…