Ю.М.
Я лепил тебя не по образу
и подобия не достиг.
Ты была статуэткой бронзовой.
Не узнать о тебе из книг.
Не увидеть тебя воочию
на одном голубом глазу
хоть бы так, хоть с молитвой отчею
с той вершины, где я внизу.
Скучно было мне этим вечером.
Сильно скучно. А я привык.
Без тебя мне и думать нечего,
ни к чему напрягать язык.
Были дали светлы и веселы.
Вспоминалось всё, что люблю.
Если надо, то пару кресел я
в самолёте том уступлю,
что не вылетел в час растраченный
в направлении пустота,
но по-прежнему предназначенный,
и при случае—от винта!
Путь к тебе не отмечен в вечности.
Догадаться—тебя найти.
В этой смертной и мерклой млечности
я распался на пол пути.
С той поры в небесах обещанных
реактивная полоса
как по сердцу тревогой трещина,
как беззвучные голоса,
сообщающие события
сопредельного забытья,
где не быть мне, но может быть и я,
может быть и я, быть и я…
Остаётся строка несказанной.
Воздух щелится из под плит.
Всё такая же (чем помазана?)
статуэтка твоя блестит.
Как бы ни было зло и маетно
и на ней не сошёлся свет—
я влюбился в неё беспамятно,
и с тех пор мне шестнадцать лет.
январь 2014.