Ангел-хранитель мой, не состоялась
жизнь на земле. Ничего... Ничего...
Только откуда во мне эта жалость
к малым и сирым от мира сего?
Иль до конца я во прах не повержен,
чтобы уметь сожалеть о других?
Жду ли ещё я над небом безбрежным
края иного, что светел и тих?
Только за что мне такое причастье
к не постижимой рассудком дали,
если не смог сотворить себе счастья
в отчем тепле Богоданной земли?
Жизни прошёл я широкое поле -
словно виденье, мелькнули цветы.
Если любил, то любил я до боли
там, где хватило б живой теплоты.
Мало мне было всей благости быта.
И за несчастьем я лез на рожон.
Всё получилось - открытая, бита
карта судьбы моей. Я сокрушён.