По пустынной аллее плетётся хмурнОй человек.
Угнетает тоска, в минном поле людей - безоружен,
Фотографию сжавши в руках, как святой оберег
Понимает - остался один, что он больше не нужен.
Да и в жилах уже не бушует венозная кровь,
А скорее стекает, устав от былых потрясений.
Человек обжигался, он больше не верит в любовь
И глаза не блестят в ожиданье больших приключений.
А хмурнОй человек не всегда был, по сути, хмурным:
Улыбался прохожим, жене и коллегам по службе,
Помогал старикам и отплачивал верностью - злым,
Никого не предАл ни в беде, ни в обещанной дружбе.
Возвращался он как-то с работы, уставший как волк,
Не встречает никто...на столе в ожиданье записка:
"Ты прости, ухожу...мы пожили, но только в чём толк?
Мы с тобой далекИ, хотя кажется вроде, что близко..."
Он отбросил листок, он не смог дочитать до конца,
Не вернуть время вспять, да и вряд ли всё будет иначе.
Разрывается сердце, когда я смотрю на бойца,
Что сидит у стены и от боли то воет, то плачет...
С того времени он потерял вовсе веру в людей,
Ото всех отказался, пропал на общественном фоне,
Не звонил, не писал, посылал на три буквы гостей,
Лишь сжимал фотографию бывшей любимой в ладони.
По пустынной аллее плетётся хмурнОй человек.
Только он не такой, как и все - необычный прохожий.
Он всё так же сжимает в руке свой святой оберег,
Фотографию той, что живёт под его грубой кожей.