Был поэт Краснобаев в постели,
Сладко дрых гениальный поэт,
За окошком орут коростели,
А Тамарка готовит обед.
Бродит кот в отдаленьи от тапка,
Вкусно пахнет азу и борщом,
Ждут поэта ромашек охапки,
Поцелуй, и портвейн, и боржом.
Спит поэт. Он устал. Накануне
Он поэму писал о жене,
Отдыхают и Тютчев, и Бунин,
И Рубальская плачет втайне.
В той поэме Тамарка предстала
Амазонкой, и Жанной Д, Арк,
И царицей в песках Сенегала,
И ведущей стремительный барк.
Спит поэт с акварельной улыбкой,
Под овчиной свернувшись в клубок,
Снится Томка-Мадонной над зыбкой,
То с ней чинно вальсирует Блок.
-Вы пишите про жёнок, поэты!-
Краснобаев, проснувшись, сказал,
-Будут вам и вино, и котлеты,
И Любви нескончаемый бал!