На землю падают плоды,
Как звезды, налегке,
А мы укрылись от беды
В соседнем кабаке.
Тревога встала на постой,
Луна вошла в зенит,
И свет холодный и пустой
Над городом разлит.
Чуму ли ветер принесет,
А, может быть, войну,
Мы, словно утлый дряхлый бот,
Давно идем ко дну.
Швыряем карты, пьем вино
И лезем банковать,
Но то, что Богом суждено –
Того не миновать.
Трактирщик нам зажжет камин,
Повалит едкий дым,
Огня танцующий кармин
Святыми не храним.
Здесь не молитвы, а божба -
Нас всех бы гнать взашей,
И шелком древним ворожба
Накроет торгашей.
Рассыплет дамы и тузы,
Как перышки жар-птиц,
И жадность выжмет до слезы,
Пред ней упавших ниц.
Мигая, плавится свеча,
Как гонор гордеца,
И замирает у плеча
Предчувствие конца.
С крапленой картой в рукаве,
Не нынче, так потом,
Придется мне лежать в траве,
Простившись с кабаком.
В урочный час Творец светил
Потребует ответ,
Я, может, в церковь бы сходил,
Да времени все нет.
04.02.14