***

... а я в стихи - как будто в осень
с своей печалью окунаюсь,
в висках серебряная проседь,
и набежавшая усталость...
брожу по набережным рифмы,
где силуэты так воздушны,
пера отчаянные скрипы
душе моей всегда послушны.
но мимолётно вдохновенье,
пусть и оно, как боль, проходит -
строка застыла, как биенье
соцветья розовых мелодий,
и, не сгибаясь, защитила
своей возвышенною силой
того, которого любила,
того, которого простила.