***
этот февраль прохладно и нежно целует меня в висок.
оттепель будет еще нескоро, но есть надежда.
дороги ведут то влево, то вправо - наискосок.
и, поверьте, меня ничего уже здесь не держит.
тешить себя постоянным "могло быть хуже" -
это ль не худшее? это ли не обман?
прятаться в кокон из тонких ажурных кружев;
жизнь норовит потрепать и поймать в капкан.
ты же меня не спасешь, не вытащишь, ты - далеко.
сижу, оперевшись спиною в чужие плечи.
пахнет колой, виски, не слышно совсем гудков.
третий стакан не лечит душу, уже калечит.
взгляд забрежжит едва уловимыми искрами,
голос сойдет на шепот, рука в руке.
когда мы в последний раз обменялись мыслями
и, тихо обнявшись, плакали в уголке?..
так оставайся, не дай мне сойти с ума.
я не хочу запираться на сто замков.
без тебя для меня неминуема смерть, тюрьма.
мне без тебя - не написать стихов.
точка. последнее слово, последний вдох,
выдох. еще раз. выдох. немая сцена.
Свет оставляет надежду в краю пройдох,
даже оставшись на пленочке для рентгена.