Но тогда ты поймешь, что любимым
Не шлют больше письма в конвертах,
Их не зовут, не кричат им пойми и прости,
Любимых с работы не ждут
И не видят, конечно, как
лежат на бумаге неуклюжие чьи-то стихи.
Тогда ты поймешь, что все лучшие киноленты
И с холма преломленные светом огни
Не смотрят с любимыми.
Не видят с любимыми заветные, яркие сны.
Любимых не держат за руку, шагая по лужам,
Не бросают любимых в серебряный чистый снег...
Любимых беречь, за любимых бороться не нужно.
Ты поймешь, с любимыми не возвращаются в город,
Где счастливы были, где святость былую чужие сердца берегут.
И, цепляя запястья, так нежно, так остро, так колко,
Не целуют любимых в уголки устало растаявших губ...
По любимым кричат, пряча слезы
в измятой подушке
И если зовут, только шепотом, чтоб не спугнуть
Воспоминаний, как бритва, жестокие злые осколки,
Без которых никак не встать и никак не вздохнуть.
По любимым на стену воют, кусают губы
И, сжав кулаки, стараются сильными быть,
По любимым тоскуют, слушая без остановки,
Как чужой Голливуд провожает их скомканный мир.
Клянутся любимым посвящать свою каждую книгу
И лет через десять, конечно, махнуть на Тибет,
Но, забыв свой обет, молча в спину смотрят любимым,
Заменив их бездушным миром, как манекен...
По любимым даже не курят, - по ним изнывают,
Сокращая свою нелепую жизнь, мы летим.
Простите нас, нелюбимые, так уж бывает,
Что в мыслях мы только с ними и только к ним...
3 ноября 2013