А ведь и не была, помимо строк, нигде, на самом деле,
На пределе, натянутой струной - всё ерунда и еле-еле
Дышу теперь и не мечтаю вновь
Стать ветреной, воздушною, послушной,
Что ветреность для постаревших ног,
Для ног к дороге жизни равнодушных...
До неприличия больничная кровать, и дрожь по телу,
По расписанью есть, побольше спать и верить. Верить
В обычный ямб, скукоженный хорей,
Где горизонты рифмой вбиты в строки.
...Придуманные люди не жестоки,
А настоящие могли бы быть добрей,
На злобу совести стать благородней враз!
Мне есть что им сказать без аллегорий,
Но без метафор не прожить сейчас
В условиях земных фантасмагорий.
Намётан глаз, но преданный карман
Расплачется вот-вот от "не зачёта",
На злобу совести вдруг благородней враз
Никто не попытался стать чего-то,
А потому и шансы на успех после распятия
Становятся туманны
И самовоспаляются, на грех, моей души не леченные раны.