Я в зазеркальных искаженьях,
Не хочу видеть свой портрет,
В туманных, странных, отраженьях,
В дыму горящих сигарет,
Взираю, изо тьмы на свет.
А он неяркий, дарит тени,
Они ложатся глубоко,
Гротескно, в альфа-бутелене,
Дышать становиться легко,
И мысли, где-то далеко.
Я исчезал по семь раз на день,
В бреду скрывая свою ложь,
Падая с крыши словно камень,
По частной прихоти вельмож,
Им душу продавал за грош.
И пропивал его в трактире,
Под мерный гул немой толпы,
Спускал последнее в сортире,
По стенам прыгали клопы,
Они внушали – мы рабы!
И продолжала бесконечность,
Тянуться серостью из душ,
Правила силой бессердечность,
Снимая сливок верный куш,
Играли музыканты туш.
Февраль 2014 года,
Александр Бонд