Серое

         
Ничего не осталось.
Лишь эхо на серых камнях.
Только в плачущем небе –
скользящая, серая тень…
Подноготная малость
прошитого строчками дня,
крошкой серого хлеба,
сползает за пазуху мне…

Ветер к утру затих –
расшалившийся, резвый щенок –
перья серые птиц,
растрепавши на голом окне…
Что ему до других?
Носом в палевый ткнулся клубок,
наигрался и спит;
нет – нет, лапою дёрнет во сне…

Оборвалось когда?
А просыпалось только сейчас -
плеч неловким движеньем –
пугливою, хрупкой волной…
В неостывшей золе
серовато – предутренних глаз
вижу я отраженье
стены, за своею спиной…

А за этой стеною –
прогорклою мутью рассвет,
а за этой стеною –
доверчиво в окна стуча,
в бесполезности дел
жизнь не меря на «да» и на «нет»,
бродит «черного» с «белым»
до боли родное…дитя.

Промолчим (вот дела!),
что за миг лишь – хотели кричать,
что, меж связок застряв,
глухо ноет саднящим комком;
там, где дом без тепла,
там, где время торопится ждать,
руки стрел обломав
о холодный, стальной окоём…

Февраль 2014