Поздний вечер. Мороз белит окна.
Скрипло спорит с метелью забор.
Ужин подан. Жуя монотонно,
Он устало ведёт разговор,
Что на улице холод собачий,
Что провел под машиной весь день,
Что поддельный тосол, не иначе,
И в трамблере какая-то хрень.
Ты не слышишь. Ты где-то витаешь,
Подперев кулачками лицо.
Ты о принце прекрасном мечтаешь,
Ну , таком, как в индийском кино.
Принц поёт о любви днём и ночью,
Принц не ест никогда и не пьёт,
И не спит за столом, между прочим,
Жизнь с ним праздник, без всяких забот.
Ладно. Хватит. Мечтать можно вечно.
Всё равно ничего не вернешь.
Принца нет. Мужичок есть обычный.
А остаток и с ним доживешь.
Ветер стих. Дом в снегу, словно кокон.
Гложет плинтус голодная мышь.
Убираешь заколкою локон ,
– Ну, пошли! – громко вслух говоришь.
Просто так говоришь, без подвоха,
Никого никуда не зовешь,
Просто вымыть посуду б неплохо,
А то утром, все ногти сотрешь.
Только что он клевал над тарелкой,
Только что, то ли ел, то ли спал,
Но вскочил, как солдат на поверку,
– Ну , пошли. Я совсем не устал.
И не знаешь – смеяться, иль плакать,
Вот он принц твой, и шпага при нем.
– А куда? На поминки иль сватать?
– Куда скажешь, туда и пойдем!
Поздний вечер. Мороз белит окна.
Спит твой принц, разметавшись во сне.
Не киношный , обыденно-скромный,
Но всю жизнь посвятивший тебе.