A quelque'un Strawberry Blonde.
Mangez, mes chiens! Ma choir froide -
Ni tres fragile, ni tres malade.
Les larmes n'exposant tristesse,
Futile ma voix, ferme l'acces.
Ditez donc dans les rues que moi
Ne figure a la carte du soir,
Ainsi la carte des vins. Charmante
Est belle ma vie au cire dormante.
Craignez ma sort! Piquez sans doute -
Les chevrons rouges dans cet redoute.
A la bataille avec futur
Nous sommes les silhouettes aux murs.
Mes pleurs ne vent rester qu'un mot,
L'aveugle se foule dans l'un de dots.
Tu sais: je hais le gout de fraise...
Mais pas du toi - n'oublie jamais!