О, умирает мир мой,
Рушится во тьму,
Я понимаю, но ещё живу,
Ещё пишу,
Ещё листаю я страницы эти,
Но для чего какие–то попытки,
Но для чего сжимает горло мне зима сейчас?!
Эпически спадает покрывало с мертвого лица,
Мертвелые останки так приятны –
В них, если приглядеться есть конец,
Тот эпилог,
Что был домыслен уж не мной...
Рассвет зайдёт на миг ко мне в тетрадь,
Он обрисует строки и уйдёт,
Расстает в полушаге от могильной тишины,
А я опять услышу шёпот здесь,
А я узнаю, что у вечности есть вкус
И он застынет пелёною горечи в прощальных снах...