***

***

Мне мир и я в нём кажутся порой
искусной голограммою былого:
как будто я давно в земле сырой,
а дух мой хоть и жив, но – лишь в границах слова.

И помня, что спорхнувший петушок
тебя неотвратимо клюнет в темя,
так хочется пустить эскадру строк,
непотопляемо плывущих через время.

Но неизбывно муторно томят
глухие мысли о тщете искусства:
вдруг у него исчезнет адресат
и зря в кристаллы форм отлиться жаждут чувства?

Но будь что будет. Я приговорён
сквозь слабость, лень и полусон сознанья
вживаться сердцем в скрытый смысл времён,
в том видя смысл и своего существованья.

19.12.2002