Oh mon Dieu, кого я вижу…
Сто лет, сто зим…
Издалека?
Неужто, прямо из Парижу…
Et nostalgie, наверняка…
Что за погода на Монмартре?
Какие властвуют ветра…?
Прижмусь нешуточно с азартом,
Фрахтуя прелесть до утра.
И где-нибудь на Курьих ножках
Задышим плавно в унисон,
В игре красивой без одёжки,
В наш невостребованный сон…
Мы все у случая на мушке,
В полночный час, сдаваясь в плен,
Дашь поиграть своей игрушкой,
Прельстив округлостью колен.
. . . . . . . . . . . . . . .
Всё в этом мире перетрётся
Прошу простить за mauvais ton…
На диалекте, миль пардон,
А ля Франсе с нижегородским.
Художник: Ира Тсантекиду.