На перепутье бессменных дорог,
Каждому доля своя, на века.
Тот, кто любви довериться смог,
Так и пронес бы ее на руках.
Не говорите. Он ей господин.
Травля души – это Божья стезя.
Как обещал он, остаться один,
Так отрекаться от слова, нельзя.
Что было счастья, ее полюбить?
Что было силы, так сердце терзать?
Что было воли, люблю говорить?
Чтоб это право, другому отдать!
Неумолимы текучие дни.
Молча, проходят цепочкой своей.
Гибель начертана роком крутым,
Как приглашенье идти на дуэль.
Словно исписанный лист, он упал.
Душу свою, на свободу ведя,
Освобожденья мучительно ждал,
С выстрелом метким, в раскат уходя.
Что ж ты любимая, молча, глядишь?
Только внезапно, порвется струна.
С ним, под венцом, ты покорно стоишь.
Ты, перед Богом, чужая жена!