***

Вы пишете с лазурных берегов
О том какие брызги в океане
О том, что солнце греет будь здоров.
Как воздухом одним вы только пьяны
Вы пишете - ура, что наконец,
Вы вырвались из города и плена,
Как надоели вам зима и стены
И толчея, и пробки, и январь..
А вы как? - под конец письма вопросом
Я? Что сказать в ответ не знаю просто.
Вас рядом нет. Мне плохо от того.
Лежу свернувшись камнем на диване.
От рам холодным дует сквозняком
Темно, и во дворе фонарь потушен,
И нудной слякотью все тянется зима
Мне плохо от того как
тяжко,
безнадежно,
глухо,
безостановочно
тоскую я по вам.
Так плохо, что когда бы вы случились рядом.
И руку протянув, коснулись бы руки
Мне стало б все равно, что нету солнца
И слякоть на дворе уж месяца как три
Мне стало б все равно какой тут воздух,
Что давят стены, скошен горизонт,
Что по утрам в подземке толпы,
И километры пробок и авто,
Я вас несла б в себе как тишину рассвета
Как шум волны в ракушках прячет звук
Но я пишу вам - Поздравляю с летом!
Жду фоток! У меня - нормально, друг!

06.01.2013