В пустой квартире однокомнатной,
С огарком свечным на столе,
Из мыслестрок помятоскомканных
Писал в ночи о пустоте.
О пустоте порога ветхого,
О пустоте душевных мук,
О пустоте веселья редкого,
О пустоте горячих рук,
О пустоте глазниц зияющих,
О пустоте той, что вдали
О пустоте средь слез скорбящих,
О пустоте ....Он не кривил..
Кривлялись блеклые создания,
Кривились тени за окном,
Кричали все о мироздании
Кому-то там под колпаком.
А кто-то все играл на скрипочке-
Он слышал как рвалась струна.
Он встал,тихонечко,на цыпочках,
Прошел до старого окна.
И в пустоте пустого города
Немого...В этой пустоте
Он слышал скрипки песню новую
Она пришла..К нему...Извне.
К нему, наполнив сердце ясностью,
Души бокал и мыслей столп.
Им показалась она странностью..
А он...прошел и сел за стол.
И долго тот огарок теплился
И карандаш плясал меж строк.
Теперь он знал,а не надеялся
Шагнула муза на порог...