Ветшает сумеречный плащ,
Звенит стеклярусом дождя.
Тропа ползёт, куда велят,
Жива молитвами бродяг.
Густеют ночь и листопад,
Редеют пульс и явь. Вот-вот
Проснутся светляки лампад,
И тишина обнимет: "Свой".
В пути - по вечности на вдох,
В ожогах длится жизнь огня...
Любому миру нужен дом -
Душа, сумевшая принять.
Шаги бродяг, как жизнь, болят.
Жива молитвами ветрам,
Тропа течёт из Нави в Правь,
А между - небо и земля.