Миллионы сплетений,ручная работа,
Как бисером сшито,вдохновенное что-то...
Ума превращения,изощренная работа.
Не меняя ее направления...
Податься чудному влечению,
Упасть в покрывало,что застилает блаженно,
Рука...что водила пером по бумаге,
Чернильною краской крапая поля.
Разграничит понятное,подкинет вверх,
И обратно...туда где явь,
Но мутнеет взор,только блики,
Как мотыльки опасно порхая,
Чуть тронет крылом...
И тут же весь обгорает,себя не спасая,
Но точно зная,что вернется опять...