Когда в ушах смолкает пыль
И призрак ночи пробуждает душу
Я неба достаю. Псалтырь.
Хоть ужин мой не с Ангелом, а – грушей.
А, впрочем, тот псалтырь немой
И не слова в нем писаны чернилов
С ним Ангел ночи, в час любой,
Спины Земли лобзает половину.
И молкнет все. И птицы и картины
И только сны, объятием рептилий,
Не разбирая слов, фамилий,
Нас стерегут от нападения флотилий
Бесплотных, бессловесных сил,
Из неземных, невидимых могил.
А утро, не сочтите странным,
Не все зализывает раны.
И кровоточат день за днем…
Мы их болезнями зовем.