Я часто слышу милые стихи,
Которые приятною рукой
Ласкают слух, учтивы и легки,
Они стекают со страниц волной.
Как сочный плод все нежностью полны,
И сладок вкус литературно верный.
Они адепты светлой стороны,
Что пощадят читательские нервы.
Разнится степень приторности их,
Умерен слог у большинства прочтенных,
Как будто автор, что писал тот стих
Шагов не слышит этой жизни темных.
Но не могу я полностью почтить
Спокойных лириков с пространными томами.
Да, я способен искренне любить,
И даже чувства выразить словами -
На пике жгущего все изнутри огня,
Ведь только так рождается живое!
А эти мыльные стихи не для меня,
Я не желаю рифмовать в "покое"!
Пусть не достиг намеченных высот,
В своих словах я рвусь как в штыковую,
Сойдутся там в противоборстве Лед
И Пламя строчки кинет в рассыпную.
Пускай стихи ударят как таран,
Как поступь Рока, неизбежно, сильно,
Пусть вскроют правду застарелых ран,
Чтоб не забыться в тишине могильной.
Услышим грохот рвущихся цепей,
В стихах проснулась жесткая реальность.
Оставим нежности до лучших дней.
Мы не в раю. Начнем писать брутально.