***

"Ты добрый..." - скажет друг, обняв,
И я смущен. Смешно и грустно.
Его слова - не про меня.
Я лишь сосуд, в котором пусто.
- Мир полон скрытого добра, -
Я мысленно отвечу другу, -
Я должен лишь его собрать,
А это скромная заслуга...
Грохочут бури по утрам -
Черпнуть их молний мне не страшно.
Я собираю шепот трав
И щедрость теплой майской пашни.
Коплю - и чистоты снегов
До будущей зимы хватает.
Закатная живая кровь
Мой кубок к ночи наполняет.
Но часто мутная вражда
Стучит нежданно и неробко.
Напрасно - злобе никогда
Не одолеть тугую пробку.
И лжи жестокие толчки
Ломают стенки бесполезно -
Они обманчиво-хрупки,
Обожжены огнями бездны.
Я собираю птичью трель,
Подхваченное ветром слово,
Морской ладьи опасный крен,
Мелодию в душе глухого,
Я вижу радужную грань
Алмаза - в камне придорожном,
В слезе - соленый океан...
Коплю. А после так несложно
Все, что собрал я, до конца,
Как благодатный дождь, обрушить
На пересохшие сердца
И обескровленные души.
Но как я счастлив, обогрев
И вздрагивая от озноба,
Когда встречаю, опустев,
Их удивленный взгляд: "Ты добрый..."
Но как же быть, что делать тем,
Чей жребий скроен по старинке,
Кто заблудился в темноте
И мечется, ища тропинку?
В стезе добра загадки нет.
Для тех, кто хочет научиться,
Совсем несложен мой секрет:
Сосуд быть должен просто чистым.