Мы слушали пока не Петрарку и не Гуттена,
а ветер, носившийся по нашей равнине.
А. Блок, 1919
Я был избранником пространства,
Где жили бури и ветра,
Приливы воли и упрямства,
Отливы силы и добра.
Я спал века, покуда ожил,
Покуда набирался сил;
И жизнь, которую я прожил, -
В поющих ритмах отразил.
Во поле песенном и чистом,
Среди несметных голосов,
Я был старательным хористом
В нелёгкой партии басов.
Меня легко мог осчастливить
Влюблённый взгляд, девичий смех…
Я так старался не сфальшивить,
Как будто фальшь – великий грех.
Крепчал прибой, ломались сучья
Отживших нот. Я не был глух –
И ненадёжные созвучья
Не исковеркали мой слух.
Я землю пел и поднебесье,
И моря гибельный прибой.
Я был художник равновесья
Между стихией и судьбой.
Картина В. Мухина.