Здесь от стараний стрекозиных
слегка позванивает зной
и золотые луговины
укропной пахнут тишиной.
И кажется, иссякнув силой, -
дай бог, что только на пока,
безропотно остановилась
моя работница-река.
А у подлеска корни-сохи
торчат - свидетели стволов...
И всхлипы сов, как вдовьи вздохи,
плывут над ярусами слов...
Да возле яра вечевого,
на стыке памятных дорог,
хранитель быта кочевого -
в треноге медный котелок...
Под взмахом беркутовой тени,
собой заполнившие даль,
стоят задумчиво деревни
и не поймут свою печаль.
А далеко за перекатом
едва заметный пароход,
как бог языческий, куда-то,
волной подхваченный, плывёт.
И горизонт, что занавеска,
над всей вселенною висит...
И пахнет степью половецкой,
как в день рождения Руси.