Решил художник озорной писать на холст с натуры.
Мольберт и кисти, и обед простой.
Билет к известности навстречу.
«Эх! Сотворю шедевр на полотне. Вон вылезу из шкуры!»
Задумал о большом и светлом. Ой!
«Красу в реальности замечу!»
Дорога. Рельсы. Бабушки с цыганами впридачу.
Да, он ещё не Рембрандт. Он ведь - молодой.
Мальчишка. Перед ним - Вся Страсть.
Селенья видно где-то далеко. У полустанков – дачи.
Усов ещё не выросло пока, не уходил в запой.
Девчонок было три иль две… Напасть.
Со станции – подальше от людей. Где травы - нежно в пояс.
Мольберт плечо уже натёр. Но это не преграда.
Искусство – тяжкий труд. Работа.
«Что на холсте изобразить? Какую маслом написать мне повесть?»
«А может, - дальше… в лес… там также нет ограды…»
Снял кепи и протёр лицо от пота.
Поляна дивно хороша – свет льётся, как с кувшина – щедро.
Тропинка. Муравейник - для годится. Птичий хор.
Он акапельно, от души – без фонограммы.
Краса Создателем дана: что на поверхности Земли, что в недрах.
Блаженство. Рай. Куда-то улетел от общества весь скучный сор.
«Жаль, что я радуюсь один. Без мамы.»
Хорошая работа, - так учили мастера: должна начаться с перекура!
«Курить? – Я не курю! Пожалуй, отдохну в тени.»
«Напьюсь водицы из ключа и надышусь эфиром!»
Взор с неба, с крон деревьев - впал в траву. Но не ушибся. Он знаком с паркуром.
«Да! Вот оно!» Увидев и траву, и гриб, и муравья.
«Я покажу, что жизнь - везде.» Сюжет из микромира.
Грибница. Хвоя павшая, трава. Зелёный – жизни цвет, ведомо.
Движенье передать в безветренной тиши…
Мелодию покоя, равновесия да жизни смысла.
Траву увидеть, как сырье для жизни и, как жизнь саму – наново.
Пиши, художник юный, дерзко, точно – от души!
Так трепетна любовь твоя у кисточки зависла.
Работа сделана. Доволен наш герой. И жаль грибочка стало.
Пройдут другие по траве с лукошком спозаранку.
Растопчут дивную красу. Ножом махнут умело.
Пойдёт в закваску красота: на закусь людям … вместо сала…
«Спасу тебя я, мой малыш! Мы шапку на изнанку!»
Кружками белыми украсил. Всё- то дело…
Стал Мухомором Белый гриб. «Живи, свой век беспечно, сколько нужно!»
«Свои в лесу все знаю кто ты, тут тебе почёт…
И муравья прикроешь от дождя, наверняка…»
Лист лопуховый примостил, прикрыл,… храня… « – Ты грибникам теперь ненужный!»
Бухгалтер леса смело здесь пускай проводит свой отчёт.
Знак равенства гриба под шляпой сорняка.
***
Полянкой дедушка-грибник, как парусник, как каравелла в ясную погоду.
Со зреньем слабым, но бывалый, повидавший виды…
Сразу – в понедельник… ни зоря, ни свет.
Ему уже ненужно много красоты. Всю жизнь душой и телом любит он природу.
Грибочки бабка любит: и солить, и жрать, простите, без обиды…
Они в семье на завтрак, ужин и, конечно же, в обед.
- Ишь, спрятался! Шалун ты эдакий, коварный, ёшкин корень с шляпой в крапку!
- Пожить ещё хочу! С старухою, … а после - без неё…
- Лопух - накрыл. Играешь в прятки?
Закончил жизнь как подлый, никому не нужный… дело и для не архива в папку…
По шапке получил. Пенёчек ощутил сапожное битьё…
Такие в жизни, вот, бывают непонятки!
Мораль истории?
Судите сами:
Картины жизни точно, - без последствий…
… напишут лишь художники с усами.
Поет ХХ сторіччя 08 лютого 2014 року P.S. текст художника взят в кавычки