А вот мне восемьдесят… Или чуть за шестьдесят?
Шутка ли? Пряди седые, жакет, в руках – цветы.
В кресле качаюсь, смотрю, как внуки в саду шалят…
Они – чуть такие, как я, и чуть – такие, как ты.
Солнце мне греет ладони, в них – океан морщин.
Я улыбаюсь, какой восхитительный нынче вечер!
День (как и я)- к закату. Но нет для тоски причин…
Золотом годы мои легли на немного усталые плечи.
Скрипнет калитка – любимый мой старый дурак!
Волос седой, но в глазах – всё такие же черти:
- Вот Вам цветы… Я за ними спускался в овраг! –
Дарит букет. Мы – счастливые старые дети!
Что мне еще? На крыльце стынут чай и пирог.
Пахнет мимозой, над крышей общаются птицы…
… – Ну, ты чудачка! Стареть?! Да, сюрприз ещё тот…
– Ах, помолчи! Не мешай мне самой себе сниться…