Мой день рождения, мама больна.
Лежит в конвульсиях она.
Всё. Умирает. Не помочь.
Что я могу, родная дочь?
Взмолилась я:
- О Боже правый, ну зачем?
Вот так сейчас. Помочь ей чем?
А Бог в ответ: - Увы, ничем.
Но, вдруг, встаёт она!
Садится тихо на кровать.
И я спешу ЕЁ обнять:
- О, мама. Мама, ты жива?!
- Жива, родная. Я жива.
Ты не грусти. Должно так быть.
Я буду Вас и там любить!
Дней шесть ещё она жила.
Потом, тихонечко ушла.
Поверить в это? Никогда.
Но, это правда. Правда, да!