***
Досталось ослам, и букашке, и мне –
щедрей не бывало подарка…
Иконы безмолвно висят на стене –
под ними баталии жарки.
Нанизаны в чётки горошины слов –
какие из них пустозвучны?
Рождаются мысли в объёмах голов -
и там умирали бы лучше.
На волю их выпустив, дальше пасти
порой не хватает терпенья.
Прости мне, Читатель,
сколь сможешь, прости
за буйство стихии в твореньях.
Прости, что порой ударяюсь в бега,
ответных не вешая реплик.
Не всех уместить мне в моих берегах,
сколь ни был бы слог твой приветлив.