так болит голова,
как-будто наступило утро,
но не болеть ей, видимо, глупо,
и она болит, как в ответ на слова,
ещё звенит сердце где-то,
а что ему, звони и звени,
будто живёт оно летом,
а в небе летят журавли,
да и руки строчат не так,
словно слова забыв,
по-волчьи зубами завыв,
славно, сидеть мастак,
ноги идут к цели,
и хочется всю собрать,
тихо-тихо соврать,
о любови своей, Емели.