Ты – женщина, ты – книга между книг...
В.Я. Брюсов
Ты – женщина, ты – книга дурака, который вырывает, букв не зная, страницы, где лишь текст – ни вензелька, ни красочной картинки. Так карная твой книжный блок, хлебнув из бурдюка хмельной бурды, он счастлив, разрывая тебя на клочья. И наверняка доволен, корешком завладевая.
Ты – женщина, и всё же трын-трава – всё содержанье книги. Так ли важно в чьих ты руках? Ты – образ, плоть и дух. И плоть всё время жаждет баловства, а дух и образ – словно лист бумажный, что, вырванный, летит, как птичий пух.