Бредем, бредем к святым местам,
сбивая ноги;
бормочем: «Те не имут срам,
чья суть в дороге»,
и выжигает на плечах
нам Солнце Знаки,
сжимаем посохи в руках –
весь Путь во мраке.
Над головой кружат орлы –
вершин охрана,
но зарекаться от хулы
еще нам рано.
Тропа уходит в небеса
по бездорожью,
вперед зовут нас голоса
и дрожь по коже.
А звезды на своих лучах
несут зарницы,
и, отражаяся в ручьях,
Луна искрится.
И свежесть рос на бородах
благоуханьем,
и шепчем: «Да не имут страх,
те, кто в исканьях».
Но вверх вздымается пожар –
всё ждёт рассвета.
И небо, словно Божий Дар,
в пурпур одето,
и души жаждут улететь
в прозрачность далей,
хоть знаем – не преодолеть
земной Печали...
А мы бредем к святым местам...