Шел я сельскою дорогой,
вслед за стадом деревенским.
Пахло всем , края родные,
только вот не кофе венским.
Пастбища, стрекозы, осы,
чуть пониже - мух жужжанье.
Свежий рейтинг, не засохший,
чертыхаясь, оттирая - дух
прилипших мне рецензий,
нос привычно зажимаю.
Стадо нежилось прудами,
под себя ходило в лужах.
На лугах цветы, пастушка,
детство - бегала босая.
Клевер.Луг благоухая
порождал амбрэ поэзий.
Каждой травкой прорастая
унавоженных рецензий.
Стадо ест. Трава - навозы.
Семена.И снова травы.
Где же капля той отравы,
становящаяся песней?
Миру, воздуху и Солнцу.
Из навоза возникает,
оттого она чудесней....
Ингвар Андварафорс(С) 2013 5 янв