Гора стояла одиноко,
укрывшись пледом изо мха,
и в дреме в сумерках глубоких
на путь смотрела свысока.
Тот путь устелен был росою,
дождями многими умыт.
Он пах наивною весною,
хоть сам - бесчувственный гранит.
И люди по пути ходили
и пели песни по пути,
а в них гора бросалась пылью
и пряжей старых паутин.
Что ищут в нем и что находят?
В нем нет породы дорогой,
он не высок, не благороден -
тягаться ли ему с горой?!
Вот если дело лишь во влаге,
туманов стелющей ковры
и проникающей в овраги,
и источающей пары,
тогда... Вздохнула с грустью круча.
Был слышен вздох издалека.
Ее не омывали тучи,
не посещали облака.
Гора молчит в обиде давней,
и сердце горное болит
от праздника сырого камня,
от запаха сырой земли.