Ну, здравствуйте, мой милый, мой почти потерянный!
Так неожиданно исчезли Вы… И почему?
Да-да, я в курсе, Ваш роман… И что ж Вы, верили?
Вот простодушный – верить женщине? Кому?!
Ах, милый, не толкуйте про беседы душами…
И что ещё там? – пониманья долгий дефицит?
Вы оказались… просто яблоком надкушенным,
чей вкус неведом среди прежних, потому – горчит.
Вся Ваша мудрость в сочетании с ребячеством –
совсем не то, что ожидалось бы от Вас:
куда скромнее и спокойнее по качеству
предполагалось быть Вам с нею… но как раз
Вы посягнули на святое – на гармонию,
на равновесье и наива, и, дай Бог, ума…
А Ваша тяга быть крылатым… нет, иронии
здесь нет – она-то Вас, мой друг, и подвела.
Куда надёжнее, хотя и безуспешнее,
ходить ногами и не сметь мечтать о небесах…
А Вы всю жизнь свою прожили грешником,
так что ж теперь – фантазию да в граммы, на весах?
…Вы оживёте, друг, я знаю, Вы всё сможете,
хотя болит чертовски, стал немилым белый свет…
И разговор наш помня, опыт подытожите…
Спасибо? Что Вы… Я ведь, как и Вы, – всего поэт.