* * *
Как ты чиста, родная, —
И кто тебя постиг,
Какой посланец рая,
Какой кователь иг?
Опять встаешь из радуг
И превращаешь в пыль
То кнут огня у стада,
То вьюги эскапады,
То оттепельный стиль.
И я пишу инако,
А мыслю и совсем,
Как будто бы не маком
Поим по буеракам,
А влагой вышних тем.
3.12.07