Я привыкала к белизне.
Она была во мне, на мне,
и сверху, и вокруг -
На голой клетчатой стене,
И даже - иногда - в окне.
Она слетала с рук...
В ладони хлопнешь - и летит
Унылой белой пылью и
торопится осесть
На простыню, на холод плит,
На жизнь, что подневольно спит
не где-то "там", а здесь...