Ты не ушла… Как в старой детской сказке,
когда истают сроки колдовства,
ты превратилась в запахи и краски
осеннего хмельного торжества.
Ты невозвратно превратилась в осень,
всё в ней, как крик, тобой отозвалось.
То не листву осенний ветер носит,
то ворошит он золото волос.
Мне застит даль не утра поволока,
то взгляд слоится горечью дымка.
Шуршит шелками незнакомка Блока,
впуская дождь, отравленный слегка.
А тишина в полузабытом парке –
не тишина – молчанье губ и глаз,
когда всё сказано… Луна свечным огарком
грозит погаснуть, разуверясь в нас.
И перестук сорвавшихся вдруг капель
напомнил мне стальных набоек стук.
Как звуковой дорожкою, в асфальты
впечатан каблучками этот звук.
И сколько б лет ни минуло, но осень –
твой на клочки изорванный портрет;
его обрывки ветер-память носит -
то тот, то этот вынося на свет.
…Бывает так, что даже время года
жизнь призывает тайно в палачи.
Скажи мне, осень, не зиме ль в угоду
ты лету мстишь?.. А, лучше, – промолчи.