***
Молоденькая Яна Рыбаржова
скончалась от любви неразделенной.
Но было что-то большее в той смерти.
было мощнее много, чем та сила,
которая разводит ребра нам,
чтоб легкие наполнить лихом жизни.
Когда уже зловеще зашипел
петушок газа,
Она своей рукой поймала кончик того, что исчезало.
Пытаюсь найти слово, не столь подгнившее,
чтоб объяснило то,
что в воздухе теперь блуждает только,
как дух того подсолнечного масла,
которым девушки засовы натирали
при приближенье жениха к дверям.
Дыханьем уст своих она так запечатала сообщенье,
отправленное только горьким плачем,
послом печальным преданных любви
к бесчувственному нынешнему дню.
Да, было что-то большее в той смерти,
и давний запах в воздухе окрестном
тысячелетия спустя не испарился,
не выдохся доныне.
Любовью ли назвать это? Возможно.
Но это, очевидно, нечто легче,
прозрачнее
мушиного крыла,
что ничего не весит.