Он, как обычно, завалится в мой полусон поутру.
Ржавой отмычкой привычно вскупорит мне мозг. Карты врут.
Совесть натянута. Честь где-то в ссылке. Рука по бедру..
После он сядет, закурит. Ну, здравствуй, мой Брут.
"Кофе?" - "Конечно!".
Варю, как умею. Улыбка - оскал
[вопли отчаянной Саломеи в древнейшем из Ла Скал].
Об увлечении прошлом забыла. В сравненьи - тоска.
С грехом пополам зарываюсь в постелях/неделях/песках.
Глубже и глубже. А грех-то ручной- ждёт, чтоб его приласкали.
С полного хода - в знакомое знойное тело. Медали
готовы? Блестят? Отражается ли в них сакральный?
Brute venne, e vide e vins.
Трансконтинентально.