В этом огромном мире мой город ничтожно мал.
Он задыхается серостью февраля.
Май не придёт. Он слишком от нас устал.
Мой май закрылся от мира. Ушел в себя.
А внутри умирают киты. Утонули в зиме.
Их уже не спасти. К сожалению, поздно.
Их тела остаются в душе. На дне.
И от этого только больней, и от этого только не просто.
А в городе гаснут огни. Один за другим.
И мои письма в май давно уже не уходят.
Шанс на спасение был у меня один,
Но он всё больше и больше меня подводит.
Кот февраля улыбается и молчит.
Он что-то знает, скрывает какую-то правду.
Город, напротив, до боли в душе кричит…
Пушистый питомец зимы получит свою награду.
Когтями в бетонные стены – и рухнул город.
А май уже не придёт. Идти просто некуда.
Здесь правит зима, приносит душевный голод.
Нужно бежать. Но некуда/некогда.
На бетонных руинах разлёгся пушистый февраль,
Мягкими лапами обнимет сгоревший город.
Мой май вдалеке прошепчет мне: «Не скучай,
Я сразу приду, как только отступит холод».