Звал меня Анечкой, гулял по моим закрытым векам
И писал, что это все продлится век.
Прости, мальчик, но о нашей с тобой "нелюбви"
Уже не напишет ни один поэт.
Крепленое, будь оно проклято, -
Квинтэссенция наших с тобой ночей,
Потерялось где-то меж строчками
Твоих уж больно красивых речей.
Стала прокуренной пристанью
Для моих уставших ног твоя постель.
Но стал слишком запутанным лабиринтом
Для моей груди мир твоих идей.
Мы с тобою остались квиты. Ты и я
Не познали ни капли потерь.