Я ненавижу этот дом,
Хотелось бы сбежать отсюда.
Во мрачных стенах и за письменным столом
Живет погибшая душа, поёт о птицах, прилетевших с юга.
А за окном дома, поникшие в закате солнца,
Уродливая, старая, угрюмая луна,
Обрывки от морали на дне железного колодца
И бесконечная немая тишина.
Здесь вымерли последние поэты,
Здесь книги рассыпаются во прах,
Здесь люди не встают встречать рассветы,
Здесь счастье превратилось в страх.
А ведь когда-то было здесь красиво
И розовое Солнце было живо,
И тихая вечерняя печаль.
И никогда не наступал здесь каменный февраль,
И никогда не плакали кометы...
Я ненавижу это место,
Хотелось бы сбежать отсюда.
Во мрачных стенах и за письменным столом
Живет погибшая душа, поет о птицах, прилетевших с юга.