«Что судьба?! Не ворожея -
грош, обычный медный грош, -
чертыхался взводный Женя,
проверяя ногтем нож,-
Ты взгляни - на чёрной шали,
что зовётся паранджой,
стынут звёздные медали
оборотной стороной.
Вниз потянешь – разобьётся.
Ты-то знаешь, старина,
там, где тонко - там и рвётся».
Прав он был. Рвалась страна.
Разом:
судьбы,
годы,
нити -
обдирая швы с груди.
Может, мы в свою обитель
тёмный вирус злых годин
занесли с разводом гжели
в пайке цинка на гробах?
Из-за "речки" - на шинели -
Сумгаит и Карабах...
Может, жить начав за друга,
в исступлении своём,
мы - от стен Кремля до Буга -
перекинулись зверьём?
Не поверят ни насколько
в эту вязь расхожих фраз -
шурави, что знают только:
"Сдохни - выполни приказ!"
Коли так, то судьбы наши вместе с Родиной сплелись.
"Третий" - стоя пьём за павших,
защитивших эту жизнь.