Да, я снова остался скрыт.
Никто не отстал, не остался не понят.
Я - пейзаж, натюрморт, топоним.
Я - не тот, я товар на сбыт.
В моих горестях полных лун
Целый свиток, ну хоть ты тресни,
Даже пробовать вынуть если,
Даже если согреть чугун.
Я нанизан на шпильки крыш
И, дыша этой горькой смесью,
Я выдыхаю плохие тексты
Ведь, по сути, словесно нищ.
Я ладонями закрываю свет,
жалуясь, что я очень темный.
Но я слепну, увидев контур,
что пробрался ко мне в манжет.
Притаился вот там, где шов,
Выжидая, не скрипнут двери
Или шорох, по крайней мере,
От чьих-то чужих шагов.