Мне к храму пройти бы к тому,
что видел уже когда-то,
что памяти скорбь, потому
что душит она солдата.
Бегством спасаться не к чести.
Ломиться к ней напрямую?
Ах, если б решили мы вместе?!
Налью, осушу-ка граммулю...
Вот, праздник. Светел и чист.
Ясен, как утро когда-то.
Когда-то, опять мне на лист
упала слеза солдата.
Фронт уж давно затих,
а он сокрушается, бедный.
Там он, среди них,
среди тех, о ком обедни.
К храму пройти бы мне,
выправкой бравируя.
С бляхой морской на ремне,
среди волн морских горя лавируя...