Способность выковать копье,
Кинжал, клинок или кирасу,
Не проще чем нутро свое,
Заметное врагу не сразу.
Вот раздуваются меха,
Металл уж греется в горниле,
Но если в разуме труха,
Огонь мы попусту кормили.
Взмах молота над наковальней,
Удар и бодрый звон в ушах,
Что в мире может быть банальней,
Чем в неизвестность смелый шаг?
Металл не сразу поддается,
Он корчится, твердеет, гнется,
Но жар не даст ему солгать,
Заставит правде слово дать.
С ударами кипит работа,
Злость, вдохновенье, долг, забота,
Ведь каждый сам себе металл,
И сам себе кузнечный дар.
И каждый сам себе кузнец,
Пусть кто-то выкует колец,
А кто-то выкует подкову,
Что в мире каждому не ново.
А кто-то выкует свой дух,
Из органического сплава,
Создаст себе и взор и слух,
И сердце, где пылает слава.
Антон Чубарев ©